C’est l’histoire d’un fleuve. Quel fleu- ve, ce n’est pas important. En Roumanie, en Italie, en Belgique, en Bulgarie, en France... quelque part dans la montagne a surgi une source. Insouciante, vive, elle a commencé à descendre la mon- tagne. Elle a sauté au-dessus des cailloux, joué avec les poissons, s’est faufilée sous les racines...

Quand elle est parvenue en bas dans la plaine, elle s’était déjà assagie, elle avait forci, l’enfant-source était en train de devenir un fleuve-adolescent. Désormais, il séparait le mont en deux rives, il fallut un pont pour aller de l’une à l’autre. Désormais, plus rien ne résistait au fleuve, il traversait les frontières, quand il lui prenait l’envie de déborder en crue, il inondait tout autour de lui. Il était adoré, respecté, craint. Il était ivre de son pouvoir, de sa propre importance. Mais plus il avançait, plus il sentait qu’il avait un destin, parvenir à la mer, fondre ses eaux avec celles, salées, de l’océan. Il n’était plus qu’à une centaines de kilomètres de la mer lorsqu’il est parvenu dans un désert. Petit à petit, il sentait ses forces qui l’abandonnaient. Il devenait petit, petit comme l’enfant qu’il avait été mais la joie l’avait quitté: jamais il ne parviendrait à la mer.

Quand il ne fut plus qu’un filet d’eau sur le point d’être avalé par les sables, il entendit une voix. La voix du vent. Qui lui disait simplement: « Laisse-toi aller ». Le fleuve a lutté, dans le souvenir de sa propre importance, il n’était pas de ceux qui abandonnaient, il était un de ceux qui forgeaient leur destin à la force de leur volonté. Mais épuisé, sur le point de mourir, le fleuve presque malgré lui s’est laissé aller un instant.

Et il s’est senti devenir léger, léger... Il n’a pas lutté. Ses eaux se sont élevées dans le ciel jusqu’à former un petit nuage que le vent a emporté vers la mer. Le fleuve-nuage a ainsi traversé le désert et, par- venu de l’autre côté, il s’est chargé en pluie. En pluie dans la mer. Il s’est mélangé aux vagues et a remercié le vent.